Crônicas da volúpia.

Ajeitou o cabelo e olhou de relance no espelho, ainda uma vez.

     Carregava nos lábios o veneno escarlate da solidão.

Um passo à rua.

A curvas longas

Os olhos cheios.

Veneno escarlate.

Os olhos da fome

Os olhos sem nome

Os olhos que homem.

Sentou no café,

Cruzou as pernas,

Ancorando olhares.

Nem a fumaça

De eternas esperas

Era possível, agora.

A demora.

1, 2, 3, 30 minutos.

Aos 37, atrasado como.

E o cabelo em desalinho,

Aninhando as desvontades.

O perdão já se precipitava

Fugindo entre os dentes,

Cela que não continha as doçuras.

No toque das mãos

houve um princípio de incêndio:

Que aumentou logo depois,

3 quadras de distância,

motel barato,

Taj Mahal de desejos.

Despiu os pêlos

E à pele arrepiada

Desde os lábios

Amaciando os caminhos

Em reluzente carícia.

Ao tocá-lo,

Armadura sem palavras

Agonia em tantos versos mudos,

Os poemas verdes,

As conjugações mais duras:

Lhe mordia o sal dos picos

Apressando rimas e estribilhos.

E foram tantas rimas ricas

Que de poema

se declararam juntos:

Até que o palavra os saciasse.